Perdem-se as palavras durante a viagem. Tudo ficou para trás, mas a paz, essa, está do lado de dentro e permanece. Os três dias precisam agora de maturação, de ver de fora o que se sentiu,as pessoas que se viu, as desconfianças e as quase-certezas do que se quer. É preciso guardar memórias nas caixas correctas e voltar mais tarde. "Quem se quer encontra, encontra-se", tens tanta razão Isabel. "Ama, antes de tocar"...e assim será. T.

Aos poucos mudam-se os hábitos, as verdades passam a ser outras, o nosso Deus muda de céu e a maior revolução vem sempre de dentro!

Naquele ano em que as tinha colhido, a roupa dela cheirava a flores, poemas e inquietação.

Hoje, as margaridas murcham lentamente na jarra seca da locura e a roupa, essa, já só cheira a roupa. Os trilhos por onde caminha já só lhe trazem a segurança de viver o dia de hoje em paz.

E a derrota chegou, pé ante pé, sob as costas da esperança, da ilusão e da falta de palavras.
Agora, apenas lhe restava a solidão das frases soltas que se derramavam nas lágrimas da sua falta de métrica e o do seu auto-controlo.

Noite de Natal (para quem está longe demais)

H.

Não, desta vez não te escrevo sob a forma de um poema. A métrica gastou-se na voz de te esperar. Hoje, espero-te à mesa, calada, onde passarás a mão pelo meu cabelo antes de te sentares ao meu lado. A tua ausência ainda dói e já perdi a conta aos dias em que te não tenho. Sei que são demasiados e que ao mesmo tempo são os suficientes para te encontrar perdido nos objectos guardados sob a forma do teu nome.

F.
Hoje o meu choro prende-se no mar, no barco em que partiste na marinha imaginária do meu idílico infantil e nunca mais voltaste. Espero-te por todas as épocas festivas em que renunciei o teu amor. Não por ti, mas por Ela. Sempre me incomodou, mas cuido dela como uma flor. Prometo-te. Desculpa, as palavras hoje não fluem, estão afogadas na garganta presa dos meus olhos molhados. Por ti.

Alice Vieira

Não sei se esta será a noite mais perfeita
para criar raízes nos braços
daquele que o meu coração ama

Alice Vieira

O que dói às aves

É o apelo da terra que me chama e me espreita de manhã...

passeios de fim-de-tarde, copos de amargura e a melodia dos dias invernosos apreciados em solidão.

Outubro

No banco de trás estava a culpa, sozinha, acesa por um isqueiro branco caído no baixo-ventre.

A Árvore e a Nuvem
de Tomas Tranströmer
(nobel da literatura 2011)

Uma árvore anda de aqui para ali sob a chuva,
com pressa, ante nós, derramando-se na cinza.
Leva um recado. Da chuva arranca vida
como um melro ante um jardim de fruta.

Quando a chuva cessa, detém-se a árvore.
Vislumbramo-la direita, quieta em noites claras,
à espera, como nós, do instante
em que flocos de neve floresçam no espaço.

Precisa-se respirar ar mais puro, descarregar a mente e começar do zero. Pede-se a quem encontrar este idílico que me contacte para uma fuga perfeita.

O meu pecado de pensar, Clarisse!

Meu Deus, me dê a coragem

de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites,

todos vazios de Tua presença.

Me dê a coragem de considerar esse vazio

como uma plenitude.

Faça com que eu seja a Tua amante humilde,

entrelaçada a Ti em êxtase.

Faça com que eu possa falar

com este vazio tremendo

e receber como resposta

o amor materno que nutre e embala.

Faça com que eu tenha a coragem de Te amar,

sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.

Faça com que a solidão não me destrua.

Faça com que minha solidão me sirva de companhia.

Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Faça com que eu saiba ficar com o nada

e mesmo assim me sentir

como se estivesse plena de tudo.

Receba em teus braços

o meu pecado de pensar.

Clarisse Lispector

NO CANTO DO COLIBRI

Se este Outono que hoje desabrocha
em minha flor-de-cacto
suspensa num arco de viela.
É o mesmo Outono que outrora,
vendeu as minhas vestes negras
do velório, para o corpo dela

Que se despolete a guerra,
se abram as infâmias e as injúrias
às amigas sazonais da traição.
Vós, a quem as espadas apontam,
Sob a ordem desta fiel escudeiro,
Pobre viúva afortunada
Dos líricos romances de invenção

Poisa colibri,
teu canto na minha estrada.
Sereis vós que terdes de defender
A alma mais nobre desta
Mui vil pecadora, ave amada.
Escutai-me,
Que a minha guerra só começa,
Onde a minha depressão acaba.

Não há poesia entre nós.

Há atracção, e temo todos os dias que a suprimas.

Tenho ainda demasiadas feridas para sarar,

não te instales em mim como a cólera,

imploro-te.

.ao terceiro amor fugaz

Chamas a envolverem-nos na varanda,
Por todo o quarto, espirítos passados
queimam a memória, ardem sentidos.
Não tinha que ser contigo,
o sabor a frutos do bosque
e o calor nocturno do sul,
ameaçava beijar-me o corpo.
Não tinha que ser contigo, repito.
A tua jovialidade é demais para
a ideia que tenho sobre a paz,
o teu corpo é genuinamente puro
para a obscenidade que desenho
numa parte incerta das tuas costas.
Não és nada daquilo que sou,
e o quem eu sou, não sabes.
Mas deixa-te envolver nos meus braços,
o amor descrito nos livros que leio
não é nada comparado
com erotismo da nossa respiração conjunta.

Tenho o mar diante o meu corpo.

Mas ainda não estou pronta para me entregar.

Vim apenas procurar as razões do nosso amor

nunca se afogar.

Pedi aos culpados que se apresentassem,

Hoje,

ao pôr-do-sol,

sob as nove horas nocturnas.

E ninguém apareceu para se culpabilizar dos danos,

das mágoas, do tempo perdido a sentir.

Trouxe os sentimentos que quero trocar,

tenho demasiado repetidos.

Tenho a corda que amarra o coração,

a prender as lágrimas.

E as malditas borboletas que não param de voar

sob um estômago alucinado com tanta agitação.

Porto Côvo

22 junho 2011

"onde possa plantar os meus amigos, os discos, os livros e nada mais"

a ouvir Elis Regina

O amor cheira a manjericão e abóbora-menina,
Morangos maduros, cerejas e tangerina.

(terceira aula e o coração cheio)

Hoje, na ida à mercearia

Entre a escolha dos melhores morangos e das tangerinas mais doces encontrei Eduardo Gageiro (o melhor fotografo português), falou-me de imagem, do amor à fotografia, do seu passado e de literatura, da forma como aprendeu a organizar um livro com o José Cardoso Pires...porque no fim tudo tem que acabar bem, quando estamos bem.

À cerca de cinco anos comecei a cozinhar. Por motivos escolares tive que ir viver para longe, numa residência de raparigas. Sou neta de uma cozinheira fenomenal que ainda hoje sabe as receitas de qualquer iguaria, apesar de já não conseguir acender o fogão. Uma cozinheira típicamente portuguesa, com os enchidos e refeições bem condimentadas que o nosso povo merece. Assim que me vi sozinha fui obrigada a começar a cozinhar. Não era uma actividade que gostasse, sempre tive uma familia que o fazia por mim. Aos poucos fui conhecendo os legumes, as leguminosas e um mundo mais saudavel. Aprendi a amar a cozinha com tudo o que nela há, a admirar os seus instrumentos mais milenares e tradicionais. Aos poucos compreendia que cozinhar era uma terapia, tal como a poesia, o teatro e a fotografia.

Quando penso que o que estou a fazer neste momento (a minha profissão) não me preenche, começo a cozinhar, a preparar alimentos, a pensar no quão feliz seria se tivesse uma horta e pudesse colher os meus próprios legumes, biológicos e saudaveis como todos deveriam ser.

Foi então que conheci o IMP (Instituto Macrobiótico Português) e tomei conhecimento do curso de culinária macrobiótica. Aprender a "ouvir" os alimentos e o nosso corpo é das coisas mais bonitas. E nada faria mais sentido numa tarde/noite de terça-feira, durante cinco aulas, que ouvir o professor Marco e vê-lo a preparar "saúde" para jantar.

(primeiro dia sem carne: folhado de soja com rabanete desfiado em molho de vinagre de ameixa e courgette com gomásio, mangericão e cebolinho fresco)

Hoje começa o curso de cozinha macrobiótica.

Uma nova fase.

#CRIME
Guardo o teu batôn na ponta da navalha
com que te jurei amor eterno.
E o fósforo aceso
pronto para te dar lume
no caso de nos faltar o oxigénio.
Espero por ti no Principe Real,
no penúltimo banco do jardim.
Dizem que há noite é perigoso.
Mas amar-te foi um risco
e nunca ninguém me alertou
para o risco de incêndio no corpo
e roubo casual eterno.

As minhas mãos mantêm as estrelas,

Seguro a minha alma para que se não quebre

A melodia que vai de flor em flor,

Arranco o mar do mar e ponho-o em mim

E o bater do meu coração sustenta o ritmo das coisas.

Sophia de Mello Breyner

Se é este o destino escrito, retiro-me. A medalha que trago ao peito, Onde guardo um fio da tua franja Está demasiado pesada. A armadura que me segura o corpo, Está exausta dos punhados de ferro Que a ela atiraram em tempos de guerra e cólera. Já não faz sentido continuar Sem que o cordão se parta e eu me debata sobre o teu rosto Sem o beijar, Sem acariciar os teus seios e os apertar um contra o outro, na fricção de te amar. Retiro-me de dentro de ti: Imponente e rejubilante. Sem a inocência e a candura de um primeiro amor.

DOIS

Ninguém celebra datas sozinho.

A angústia de um dia especial

é uma arma carregada

pronta a disparar nos dias que hão-de vir;

são flechas índigenas de recordações,

que quando disparadas sob um corpo nú,

o faz tremer com o frio da ilusão.

Amor à primeira vista, absolutamente.

[vídeo de Tiago Pereira in Música Portuguesa a gostar dela própria]

Março é o mês de reactivar a vida que hibernou cá dentro.

SOBRE CONDUZIR...

Desde que tenho carro, o mar ficou mais perto, a sensação de fuga passou a funcionar na sua plenitude e o hábito de andar sozinha é cada vez mais comum. O carro passou a ser a minha casa, lá tenho os discos, as músicas da vida, tenho janelas abertas que dão sempre para sitios diferentes, tenho roupa e calçado, tenho o mundo através do mapa. Ás vezes apetece-me ir para mais longe, quebrar o sentido ordinário de orientação e deixar-me levar pela estrada. Conseguia ficar dias só a conduzir...só eu e a canção que eu escolhesse.

[rascunho]

#1

Em março entreguei-me à tua boca proibida e dos teus lábios chegou a poesia, as praias estendidas na costa e os pêssegos doces.

um dia de sol enche-me a alma

VESTIDO VERMELHO

Perdi-te na partitura de Debussy,
enquanto colhias as papoilas selvagens

naquela noite de Julho agreste.

Os teus cabelos ardiam,

eram mato a queimar-me o rosto,
O teu corpo era a tocha

que suportava o fogo
E guardava as minhas mãos duras

da rigidez de um Janeiro tempestuoso.

Queimei os lábios no prelúdio
da tua melodia, pouco antes de te perder.

Tentei, ainda, guardar a lava

do teu olhar,

enquanto corrias pelo esquecimento,

abanando o vestido por queimar.

Mas as gavetas onde guardo os vulcões

estavam ocupadas
com cinzas dos poemas, que me ardem nos olhos,
quando na alma já não cabem.

#a minha avó sempre me ensinou que só se confia em nós próprios...e cada vez lhe dou mais razão.

#be my valentine

Palavras de ordem para hoje: Sair, fazer exercício e ocupar a mente.

A falta de rigor do inverno,
arrepia-me
e conforta-me

A sexta-feira aproxima-se numa santidade imensa e efémera. O corte profundo do trabalho afincado, deixa-me num estado de profunda lentidão. Entre o meu cérebro e a minha alma, estão as árvores impiedosamente despidas. Gosto de apreciá-las em dias de fragmentado descanso.

Deixo-me deambular por entre os troncos femininos, e fico a olhá-las em contraluz, a pensar que folhas darão na primavera.

E continuam despidas à minha frente, pouco púdicas e invernosas, as árvores. Num simetrismo puro, começam-me a envolver numa instrumental melodia sobre os ramos. Nada me daria mais prazer que ficar a ver-vos, irmãs árvores, a dançarem sobre vós mesmas, enquanto deambulo entre a vossa nudez corporal e a minha rigidez de pensamento.

E sol de inverno, arrepia-me sempre, com a sua beleza inspiradora.

És feliz porque és assim,

Todo o nada que és é teu.

Eu vejo-me e estou sem mim,

Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa

anda com ideias...

Ás vezes só precisamos de tempo para organizar a vida, enfrentar o medo e só por hoje não me zangar com o mundo que tenho.

Obrigada, Mestre L., por me ensinar que posso sempre voltar aos lugares onde me sinto bem. Estamos ligadas, sim...estamos tão ligadas...

Começei ontem o meu diário de reikiana e não há nada mais bonito que descubrirmos o nosso refúgio interior e o nosso Eu.

Tenho à frente vinte e um dias de meditação e purificação. E neste momento da minha vida, nada faria mais sentido que parar e meditar [temos um mundo tão bonito dentro de nós].

Namastê*

cansaço

de pessoas preconceituosas,

do trabalho não reconhecido,

da afronta

e do sufoco

[passo a redundância]

Sinto-me tão bem.

E não é amor,

é paz interior*

Entre ontem e hoje: ouviu ler as cartas de tarot, tomou consciência do que se passava na sua vida e tudo ficou mais claro, fizeram-lhe uma massagem de corpo inteiro, introduziram-lhe os simbolos de reiki, a bolha violeta e a bolha dourada, fez uma drenagem linfática e jura a pés juntos que nunca se sentiu tão completa e zen.

Ontem resolvi dar um grão de exoterismo por todos os meus pensamentos.
Porque é preciso começar a mudança por algum lado e preciso tomar consistência, antes que os meus fantasmas me deitem ao chão.

Nada mudou. Ao fim de tantos anos, o meu

passado é ainda o mesmo passado - nenhum

rosto diferente para desviar o rio da memória,

nenhum nome depois. Para te esquecer,

devia ter partido há muito tempo, como viajam

as aves de verão em verão. E tentei; mas as malas

abertas sobre a cama eram livros abertos,

e eu nunca fechei um livro antes do fim. Por ter

ficado, nada mudou jamais - e o meu passado

ainda o nosso passado; e o rosto que tinha antes

de me deixares é o que o espelho me devolve no

presente...

.Maria do Rosário Pedreira.

*
É tempo de pecados,
De desabitaveis silêncios

entre as ranhuras das portas.
É tempo de rasgar os mapas riscados e
bordar os caminhos nas tuas pernas,
deixando-as perdidas
no sexo infértil de quem as ousar comprar.
Não é tempo de morangos,
mas mesmo assim

continuamos a comê-los,

não é?

*

ponto final.

[ à parte ]

F.

Sabes que amanhã não vai ser um dia fácil, tudo o que mexe com a saúde abala a estrutura. As lágrimas correm-lhe do rosto sempre que se lembra que amanhã é dia de exame.

Estou confiante porque sei que estás connosco, tu e mais gente, aqui bem perto. Oiço o teu assobio baixinho junto ao meu cabelo, e mais logo, quando as luzes se apagarem e for noite no meu quarto, o assobio estender-se-à pela casa.

Sei bem que estás preocupado com o resultado, mas também sei que darás o teu auxilio transcendente. Eu sei...

Há dias que precisamos de mudanças súbitas!

Hoje decorei-me com um colar e fez toda a diferença.

promessa saúdavel:

quinta-feira é o dia de retomar a ginástica

Lembras-te quando fomos beber chá branco e roibos àquele café ao pé do Trindade?Estavamos à procura de algo que nos aquecesse o corpo gelado e molhado pela chuva. Lembro-me que foi dos encontros mais importantes, falámos do que mais nos atormentava, como sempre, e de como descubrimos um caminho novo por entre as ervas daninhas que teimavam em fechar o nosso caminho. Disse-te que nunca ia sair do meu país, pecisava das pessoas que cá estavam, do amor que tinham para me dar todos os dias, do carinho e da vivacidade depressiva lisboeta. Precisava de a ter ao meu lado. Ela podia ser minha quando bebiamos muito. E isso bastava-me e alimentava-me.

Hoje já nada do que tenho me basta para me prender ao meu país, à minha cidade, ao meu rio.

E se o cosmos congitar a meu favor, irei...sem questionar o mundo, sem questionar o amor elouquente de março.

Não chores quando eu partir,

H.

Arrumei o dia anterior para baixo do tapete,

é assim que tenho vindo a passar os dias,

a varrê-los com a mão para que ninguém veja

a sua inutilidade exacerbada.

queria gritar ao mundo que te tive nos meus braços naquela noite e que os beijos ardentes que me deste, foram os mais quentes do inverno.

e queria não viver embriagada de que o nosso amor é vodka pura.

Não há nenhum frenezim. A família não está; nem tão pouco nos vamos cruzar hoje. Não há crianças a correr, já não há crianças entre nós. A casa cheira a farinha, a ovos, a erva doce, a mel... um perfume que preparei toda a manhã, com o coração nas mãos e as mãos na massa.
Aqueço o forno a 180º e deito lá para dentro todos os pensamentos. Se ebolir, talvez anule um por um.

Petição natalícia

Procura-se poeta, que goste de bossa nova, praia no Inverno e vegetais.

Hoje quis aventurar-me num plano de fuga, mas o gasóleo era pouco e estava a chover.

o coração dela era feito de um finíssimo cristal pronto a quebrar cada vez que o tempo mudasse.

e quando se lembrava do dia em que vinho suportou o amor maior que teve na vida, afagava o rosto na neve e gelava as lágrimas junto à terra.

dizem que o pequeno estilhaço de cristal do coração que ainda tem espalhado pelo corpo, se transforma todas as noites na Primavera que viveu.

durante o dia, jura pelo sagrado, que o coração está intacto e que não há lembrança que o destrua.

É intelectual falar-se da morte dos grandes vultos da cultura, mas na escola sempre me chamaram de "intelectual". Quando falava sobre literatura, o mundo do meu tamanho questionava o que significava tal palavrão. Um dia dei uma pequena palestra a falar sobre livros, tinha 10 anos. Mostrei que os livros podem ser os nossos melhores amigos, que podemos conhecer o mundo através deles e sorrir, mesmo quando a vida não nos deixa sorrir. Emprestei os livros, como quem empresta vidas...e nunca me devolveram os poemas da Sophia, nem tão pouco a Alice Vieira que levaram para baixo da cama.
Era a intelectual, mesmo sem usar os óculos de massa que hoje suporto na cara. Era a intelectual que via o Acontece com o Carlos Pinto Coelho na emissão da televisão pública portuguesa. Reclamava com o meu pai, porque não suportava ter que ver aquilo. Nunca ninguém ia falar com uma miúda que via o Acontece todas as noites. Era o cúmulo do intelectualismo de alguém de 10 anos. Ouvia o Acontece, sem querer, enquanto rogava pragas à televisão.
Mais tarde tudo fez mais sentido, o "assim acontece" do Carlos Pinto Coelho, começou a alimentar os meus trabalhos para a escola e via resultados nessa visualização.
Ontem, enquanto lia a noticia da morte de Carlos Pinto Coelho, saúdei-o à noite. Trouxe-nos a Rua Sésamo, que me ensinou as letras, o Acontece, que me ensinou a ler com o coração e queria-nos trazer uma nova televisão...mais cultural e menos popular.

E assim acontece... para sempre.

Cada vez mais gosto menos de festa e mais do silêncio e das folhas em branco.

verdade #2

Quantas vezes me fechei para chorar

na casa de banho da casa de minha avó

lavava os olhos com shampoo

e chorava

chorava por causa do shampoo

depois acabaram os shampoos

que faziam arder os olhos

no more tears disse Johnson & Johnson

as mães são filhas das filhas

e as filhas são mães das mães

uma mãe lava a cabeça da outra

e todas têm cabelos de crianças loiras

para chorar não podemos usar mais shampoo

e eu gostava de chorar a fio

e chorava

sem um desgosto sem uma dor sem um lenço

sem uma lágrima

fechada à chave na casa de banho

da casa da minha avó

onde além de mim só estava eu

também me fechava no guarda-vestidos

mas um guarda-vestidos não se pode fechar por dentro

nunca ninguém viu um vestido a chorar

Adília Lopes

C.

ou o egoísmo de te ter

*

Pousa a tua mão trémula
sobre os meus caracóis,
Agarra o terço,
conta a conta,
e quando encontrares
a linha da vida na palma da mão,
estica-a.
Preciso que o bater do teu coração,
se sobreponha à tempestade impetuosa
da procura do meu nenúfar afundado
no meu coração por encontrar.

verdade #1

"Quando nos põe numa vida, não sabemos ter outra"

Dulce Maria Cardoso

Intimidade

[excerto da Primeira Carta II]

Venceste» -, digo. Logo sou eu que te venço e tu perdes, pois confiado na vitória esqueces a vigilância sobre mim, que te examino.

Friamente?

Que outra maneira tenho de examinar as coisas, os outros: com toda a minha paixão? Aquela alimentada pelo simples prazer ou dor que me dá senti-la. - Assim te procuro, te uso, te escrevo; porém as palavras não são elos, nem pontes, nem laços a desatar na solidão das salas.

Em salas nos queriam às três, atentas, a bordarmos os dias com muitos silêncios de hábito, muito meigas falas e atitudes. Mas tanto faz aqui ou em Beja a clausura, que a ela nos negamos, nos vamos de manso ou de arremesso súbito rasgando as vestes e montantando a vida como se machos fôramos - dizem.

De imediato então nos querem tomar pela cintura, em alvos lençóis de cama se necessário, e filhos. Que mãos nos galgam as carnes a fim de retomarem a posse, impondo-nos matriz de dono, porque dano causamos na recusa e menstruo será o estigma que eles tomam por feminina causa de nos exigirem a vontade e silenciarem o gesto com que nos despimos ou negamos para nosso próprio proveito e palavra dada a nós mesmas.

Direito conquistámos, também, de escolher vingança, já que vingança se exerce no amor e amor nos é dado de uso: usar o amor com as ancas, as pernas longas que sabem, cumprem bem o exercício que se espera delas.

Mª Isabel Barreno

Mª Teresa Horta

Mª Velho da Costa

in Novas Cartas Portuguesas

Sobre as "novas cartas portuguesas" de Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta e Maria Velho da Costa...

Porque há muito tempo um livro não me deixava desarmada e ao mesmo tempo excitada de o ter em mãos.

Porque serei uma eterna amante, feminista e defensora dos direitos que, estas e outras mulheres, lutaram e defenderam como a própria vida, mesmo quando a sua liberdade estava em jogo.

Não há palavras para descrever o afecto que tenho por cada uma de vós, lutadoras da minha terra.

Guerra de Valores

Não, tu não sabes o que é a guerra.

Nunca lá foste sem uma armadura,

E quando tiveste medo, fugiste.

Enquanto, bala a bala,

os corpos se desfizeram no terreno à tua frente.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O que é ter um coração

atravessado nas costas,

enquanto te massacram a alma.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O teu corpo não tem arranhões,

nem está tatuado e a tua mente está

[intacta a qualquer ocupação militar

E essas armas que guardas,

tal trincheira plantada nos solos,

são as crianças que violas

em guerras de tijolos.