PAVILHÃO B

Corríamos nos autocarros para que chegassemos sempre ao fim, no banco corrido a vida fazia-se muito mais fácil e feliz. Levavamos cassetes no bolso e um lápis no outro para uma rebobinação portátil das canções que nos faziam chorar sobre os amantes imaginados. Tudo era uma dor constante, o nosso corpo era um pequeno ser mutante ao qual nos tinhamos que adaptar a um nova roupagem interior todos os dias.

Choravamos muito, demos voltas intermináveis ao pavilhão, a alma encolhia-se para não mostrar as mazelas deixadas pelo acne. Eramos felizes porque nunca saíamos do sitio onde vivíamos. A estrada era mais cumprida do que é agora, os espaços eram maiores e as gomas não engordavam. E todos os dias me lembro de tudo o que podia ter sido diferente se continuasse a ouvir cassetes e não tivesse tido nunca a ideia de comprar um MP3.

L'amour ressemble aux maladies infantiles: fortes flèvres, délires, puis dans la plupart des cas se termine par un prompt rétablissement. Il se soigne avec les fleurs (em bouquet ou en tisane).

Dicionnaire médical 1847

Hoje, quando chegaste naquele sopro da manhã, as lágrimas tentaram cair. Sabes, Leninha, que quando a alma das pessoas é muito grande o sopro que trazem é ainda maior. Estavas linda nas fotografias que tiraste. Tão mulher e com um olhar de criança tão intenso.
Ás vezes, quando não sabemos qual é o nosso caminho, basta seguir o coração.Ou então, fechar os olhos e deixar que alguma mão nos agarre.

Porque somos Elos Sociais

AMOR-DE-CONSERVA

Nenhuma palavra consegue cobrir as lágrimas que se prendem ferozmente contra os olhos. Se o que eu sinto é solidão ou a imensa dispersão de não ter nada, ainda que o coração fique preso ao peito com apenas duas cordas de linho.
O vinho seca no copo, já nem o prazer de esquecer me dá vontade de o extinguir até o meu corpo absorver cada gota da branca uva perdida.
Os olhos fecham, fico perdida no sol de inverno como se fosse chuva, brinco com as sombras e com as mãos. O rosto perdeu-se no intervalo das nuvens e na tentação de te ter.

E diz-me que

lá fora há mais mundo

e mais artes

para me deslumbrar.

E se o que sinto é solidão

ou medo de amar.

sempre é para sempre, F.

É urgente não questionar a falta que me fazes em tempos de guerra e cólera interna. Foste e és o maior dos meus amores. E se há alguém que ouse duvidar das lágrimas que por ti choro e o nome que clamo sob as flores que te deixo, não merece o sol quente de um dia invernoso. De ti herdei metade daquilo que sou. E para ti, eternamente, serei a mesma menina da fotografia colada na

carteira e na secretária da marinha.

Sempre é para sempre, F...mas é mesmo para sempre.

Hermínia

hoje sorriu muito à conta deste documentário*

"...beijos por todo o corpo como cortes profundos que nunca vão sarar"
Maria do Rosário Pedreira

Querido F,
Como sabes o mundo já pouco me diz, tudo está confinado a uma tela de cores e de pessoas que só conheco através de uma imensidão de cabos e de distanciamento e desconhecimento físico.
A vontade de estar por cá começa a ser um ruído enorme sobre os desejos dos outros. Vê-los cheios de projectos e familias novas, sempre arruinou a minha pouca auto-estima e a minha concreta vontade de ser muito mais que aquilo que sou. Por isso decidi, hoje, que preciso de projectos, de estudos, de um processo maior de introspecção e de um carro para me levar a todos esses projectos.
O caos em que está a minha cabeça é o vazio que ecoa dentro da mesma, é possivel estar tão desconcertada que já nem reconheça o meu próprio rosto num dia de outono?
Hoje mais que nunca preciso que me ilumines um pouco mais e me devolvas o sentido perdido.
Dá-me as coordenadas e protege-me.
Sempre tua,
_________

Alphaville - Jean-Luc Godard

.cité d'amour.

Por certo dirias que "qualquer cidade é mais bela que Paris", mesmo sem o ser, mesmo sem seres Paris.

Desabotou-te cada botão da camisa-xadrez, como descubro tesouros perdidos à beira do Sena. A conotação quase pornográfica do teu olhar, esmaga cada esboço da estrutura simbiótica das torres.

A saia abre-se num movimento acordeão, para que as tuas pernas espreitem os campos que se desdobram no fim de Verão.

Tenho sonhado contigo todas as noites, Paris. E nada há mais que a tua tez suave com o toque dos meus dedos e os arcos de volta perfeita dos teus peitos quando se enconstam aos meus. És uma metáfora artística pura e um Renoir completo de cor.

Fazes-me falta, Paris, nas noites de Outono e quem podemos ser uma só, na completa contestação de já não ser uma cidade de amor.

Querido H,

Um dia promete que me vens visitar e me trazes o mesmo amor que me deixaste na infância.

Aguardo por um sinal ou que me aparecas num sonho.

(já agora...parabéns, hoje o dia seria de festa se não fosse a tua ausência bradar nos corações mais próximos)

Não são precisas fotografias para ilustrar este texto. Qualquer coisa que saía directamente de um intimo que não conhecemos, transcende qualquer pictograma, qualquer frame que possa eventualmente representar um conjunto de palavras.

Falo da tia Natália, com o mesmo brilho nos olhos com que falo da avó virginia ou da mãe são. É uma das mulheres da minha familia que mais amor me deu. Falo dela porque ela sempre quis ser a minha madrinha de papel passado e nunca o foi. Tem na mesa de entrada uma grande fotografia minha, com os meus canudos e com o vestido cinzento da infância. Têm-me lá com o amor todo do mundo, apesar de só me ver de "longe a longe". A minha tia Natália, vai ao cabeleireiro todos os sábados de manhã e ao domingo vai à missa rezar a Deus. Planta alóe vera numa casa-quintal que tem ao fundo da rua. Falo dela, porque ela ensinou a minha mãe a conjugar as roupas por cores e deu-lhe em amor, uma herança de carinho.

A tia Natália apareceu no meu sonho e no dia a seguir teve que ir a correr para o hospital.

Hoje, conta as horas para morrer. Entre os telefonemas de despedida e as palavras que teimam em se arrastar numa medicação anti-dor, devem de existir conversar divinas de domingo de manhã...

Promete que nos guias*

BOLERO DE RAVEL

Eternizaria o teu abraço

Se os braços que hoje dominas

[e se prendem fielmente ao teu corpo

Não fossem os mesmos

Que me envolveram

[num bolero de ravel interior

Eternizaria o teu cheiro

Se o perfume que hoje trazes

[colado ao corpo

Não fosse o mesmo odor

com que me mataste numa vida anterior

Eternizaria o teu beijo

Se a boca que hoje me destroi

[em palavras indígenas

Não fosse a mesma boca

que se afogou na minha

ao som do incêndio dos corpos

Eternizaria as tuas pernas

Se me dessem o compasso exacto

[para te amar

Não fossem as mesmas que me envolveram

num sexo incapaz

Eternizaria-te

Se não me matasses todos os dias

[com éter, devagar

E me deixasses escrever um poema

[no teu sexo

E nas palavras por falar.

vanessa

A Menina-Cacto à conta do seu feitio, ficou sozinha em pleno deserto.


Vale-lhe a água que reteve no seu corpo durante os anos em que não chorou. E tem para ela uma imensidão de areia à frente, sem que para isso seja preciso pôr os óculos, pois ninguém a virá visitar nem regar o seu sólido caule.

A MENINA-Cacto retem num só corpo as memórias de outrora, um coração feito de gengibre e os picos que teimam em ficar mais fortes e que a mantêm isolada.

não é preciso viajar até muito longe,
basta-me ir e fluir por entre milhões de particulas
do meu próprio ser e da minha própria descendência celular.

~
faltam quarenta e oito horas

apetece-me um monólogo de Al Berto, um foco de luz intenso circular, um palco de tábuas corridas e uma cortina vermelha de veludo atrás.

a ivone

Quando era pequena quis ser locutora de rádio, ficava horas a gravar programas inventados num pequeno rádio que o Sr.António João me oferecera pelos meus seis anos. Nessa mesma idade quis ser "Ivone Silva" e representar para o público do parque mayer e para os telespectadores da rádio televisão portuguesa. Quis ser Ivone, para ter esta genialidade em palco, esta "graça" e este encanto que só ela teve.

Tem um cheirinho de bossa nova e um compasso indiscreto. Os destinos de férias, os fins-de-semana planeados, os não-planeados, as odes ao Verão e ao calor que nos cola o corpo. Os amores também podem vir (aos molhos como o alecrim). Os morangos e as cerejas crescerão nas nossas terras. Vem a paz. As lágrimas de emoção, de não poder ter tudo, mas ao mesmo tempo ter tudo aquilo que me faz falta. Contemplam-se as ribeiras, as águas de Heráclito, a serra que tantas vezes me abraçou e ardeu em gestos fúnebres. Sonha-se com o avô que nasceu nessa mesma serra, com a sua pele macia e com o abraço mais emocionante dos últimos tempos (eu sei que estiveste mesmo aqui a abraçar-me enquanto dormia).

Festas de Lisboa

.o meu manjerico não tem dito popular.

aceita em tua fronte este meu beijo!

e, neste instante em que te deixo,

deixa que ao menos te confesse

que não é ilusão, se te parece

que a minha vida em sonhos se entretece.

.edgar allan poe.

A menina-cacto procura um amor de verão, daqueles cinematográficos e com o poder emblemático de mudar os dias.

A menina-cacto está sensivel e de lágrima fácil. Jura que chorou litros de lágrimas à procura da porção secreta, de alguma coisa que lhe amaciasse a alma. Está à janela desde manhã, depois de ter ouvido insultos, analisado o horário laboral pormonorizadamente, ouvido pianos que a façam chorar e comprado outra amigo cacto para passar o dia consigo. Está à janela até o sol se pôr, porque sabe que ainda vai haver alguma coisa para mudar o dia descordenado que está a ter.

Precisam-se férias fora daqui, uma companhia e um protector solar

A propósito da visita do Pápa e do excêntrico microfone d'ouro e dos 37 mil euros diários que o senhor custa.

"gasolina para o jantar, que a gente nada se priva" e é por isso que continuamos na tacanhez eterna.

Obrigada Senhor/a!

*

Cinema Paradiso

há imagens que nos deixam tão à flor da pele*

Escrever está a ser cada vez mais raro

cada vez mais dificil

cada vez mais doloroso

Agarrar-me-ia ao mar se já não fosse Abril.
Como se tudo parasse aqui

e nenhum raciocínio fosse maior que este terraço.

Sem haver lógica nem metafísica possivel

para nos rejermos dentro na matéria mais bruta.

Mas já é Abril,

perco-me nos dias

e nas horas que se afogam na visão.

Porque o que faz sentido,
são as montanhas e o farol

O peixe, as fragatas e o sol

ALTA, ESGUIA, CLÁSSICA

Não.

Não foste uma frase do Confúcio,

Foste uma rima de Petrarca.

E muito antes de o seres,

Já eras um quadro renascentista por descubrir,

de traços tão perfeitos e rigorosos.

Preferias que te tivesse segredado um poema,

antes de me prender à tua boca?

Ou que te tivesse trazido uma palavra doce,

antes de ter dado a volta ao teu corpo?

Do teu nome não preciso,

ainda tenho as tuas unhas cravadas na pele,

e o teu fogo acesso no meu peito.

(na foto Audrey Hepburn)

Esta noite vai ser dificil para dormir, tenho o teu rosto demasiado vivo e as tuas unhas demasiado cravadas à minha pele. E podia perder-me em poesias e alongar-me em conversas sobre coisas realmente boas e importantes, mas vou-me manter em silêncio. Deixa-me ficar assim...

Porque o assobio do avô me veio à memória e porque, sem lhe pedir autorização, tenho andado a remexer no passado que está nas fotografias e nas palavras que ele escreveu num caderno diário a certa altura da vida.

Esta música era daquelas que se faziam ouvir ao domingo de manhã ou no carro a caminho da serra.

Cada vez sinto mais a tua falta e cada vez mais acredito que estás aqui ao pé de mim...

"são elas que acordam pela manhã: as bestas, os homens e as crianças adormecidas"

maria velho da costa

"se choras, enferrujas"

Wizard of Oz

L. Frank Baum

gosto de cumplicidades *

n I want to be evil, my dear n

dá-me lume #5
Vanessa Redgrave

Aprendi nos livros, que há nomes que são presságios.

Chamar-me-ia outro nome qualquer, se num dia de março do final dos anos 80, o meu pai se tivesse esquecido do nome que me ia dar e optou por o nome da sua actriz de eleição.

François Truffaut

se partires, não me abraces

Se partires, não me abraces – a falésia que se encosta

uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre

e sonha com viagens na pele salgada das ondas.
Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão

das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;

mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,

porque o ar que respiras junto de mim é como um vento

a corrigir a rota do navio.

Se partires, não me abraces –o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno

nos dias sem ninguém – longe de ti, o corpo não faz

se não enumerar as próprias feridas (como a falésia conta

as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto

espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.

Se me abraçares, não partas.

MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA

dá-me lume #4

Serge Gainsbourg

(fotografia de Melvin Sokolsky)

Agarrei-te na mão enquanto saías do carro e endireitavas o vestido. Sempre houve uma métrica poética qualquer entre os teus olhos e o teu sorriso rasgado quando falas em amor. Afastaste-me. Estava a remexer num passado que não nos era útil.

Desculpa estar a voltar ao assunto:

- Mas já viste que um romance nunca se pode desenvolver nas margens do Sena?

-Porquê?

-Tem uma carga demasiado forte para ser real dentro de cada um de nós.

-Mas que romance...?

A ideia era simples. O processo na tua mente é que era mais complicado.

"OUÇA-ME BEM AMOR

PRESTE ATENÇÃO

O MUNDO É UM MOINHO

VAI TRITURAR TEUS SONHOS

TÃO MESQUINHOS

VAI REDUZIR AS ILUSÕES A PÓ..."

"Receio que não me possa explicar, dona lagarta, porque é justamente aí que está o problema. Posso explicar uma porção de coisas, mas não posso explicar a mim mesma..."

ALICE NO PAÍS DAS MARAVILHAS

dá-me lume #3

Brigitte Bardot

Definir Hermínia Silva é falar da cultura popular na sua plenitude. É elevar Lisboa ao Mundo, muito mais que Amália ou Marceneiro. Hermínia foi a Severa do seu tempo, elevou o teatro e o fado numa mesma balança de um Portugal em crescimento profundo.

A MELHOR DEFINIÇÃO DE TI, VEM DE TI MESMO

"Menina, eu sou é Homem"

Ney Matogrosso

dá-me lume #2

Anna Karina

dá-me lume#1

Charlotte Gainsbourg

ARTE PARA CONSUMO CASEIRO

Mangericarte é a cultura popular de todos os dias expressada nas nossas vidas. São todos os sonhos transformados numa plataforma de realidades. É a fotografia guardada num canto da sala,é uma pintura em papel de embrulho, é um vídeo sobre a metafísica, é a música tradicional do mundo inteiro por entre acordeões e gaitas de foles e é a poesia dita em voz alta de uma varanda para o mar.