#CRIME
Guardo o teu batôn na ponta da navalha
com que te jurei amor eterno.
E o fósforo aceso
pronto para te dar lume
no caso de nos faltar o oxigénio.
Espero por ti no Principe Real,
no penúltimo banco do jardim.
Dizem que há noite é perigoso.
Mas amar-te foi um risco
e nunca ninguém me alertou
para o risco de incêndio no corpo
e roubo casual eterno.

As minhas mãos mantêm as estrelas,

Seguro a minha alma para que se não quebre

A melodia que vai de flor em flor,

Arranco o mar do mar e ponho-o em mim

E o bater do meu coração sustenta o ritmo das coisas.

Sophia de Mello Breyner

Se é este o destino escrito, retiro-me. A medalha que trago ao peito, Onde guardo um fio da tua franja Está demasiado pesada. A armadura que me segura o corpo, Está exausta dos punhados de ferro Que a ela atiraram em tempos de guerra e cólera. Já não faz sentido continuar Sem que o cordão se parta e eu me debata sobre o teu rosto Sem o beijar, Sem acariciar os teus seios e os apertar um contra o outro, na fricção de te amar. Retiro-me de dentro de ti: Imponente e rejubilante. Sem a inocência e a candura de um primeiro amor.

DOIS

Ninguém celebra datas sozinho.

A angústia de um dia especial

é uma arma carregada

pronta a disparar nos dias que hão-de vir;

são flechas índigenas de recordações,

que quando disparadas sob um corpo nú,

o faz tremer com o frio da ilusão.

Amor à primeira vista, absolutamente.

[vídeo de Tiago Pereira in Música Portuguesa a gostar dela própria]

Março é o mês de reactivar a vida que hibernou cá dentro.

SOBRE CONDUZIR...

Desde que tenho carro, o mar ficou mais perto, a sensação de fuga passou a funcionar na sua plenitude e o hábito de andar sozinha é cada vez mais comum. O carro passou a ser a minha casa, lá tenho os discos, as músicas da vida, tenho janelas abertas que dão sempre para sitios diferentes, tenho roupa e calçado, tenho o mundo através do mapa. Ás vezes apetece-me ir para mais longe, quebrar o sentido ordinário de orientação e deixar-me levar pela estrada. Conseguia ficar dias só a conduzir...só eu e a canção que eu escolhesse.

[rascunho]

#1

Em março entreguei-me à tua boca proibida e dos teus lábios chegou a poesia, as praias estendidas na costa e os pêssegos doces.

um dia de sol enche-me a alma

VESTIDO VERMELHO

Perdi-te na partitura de Debussy,
enquanto colhias as papoilas selvagens

naquela noite de Julho agreste.

Os teus cabelos ardiam,

eram mato a queimar-me o rosto,
O teu corpo era a tocha

que suportava o fogo
E guardava as minhas mãos duras

da rigidez de um Janeiro tempestuoso.

Queimei os lábios no prelúdio
da tua melodia, pouco antes de te perder.

Tentei, ainda, guardar a lava

do teu olhar,

enquanto corrias pelo esquecimento,

abanando o vestido por queimar.

Mas as gavetas onde guardo os vulcões

estavam ocupadas
com cinzas dos poemas, que me ardem nos olhos,
quando na alma já não cabem.

#a minha avó sempre me ensinou que só se confia em nós próprios...e cada vez lhe dou mais razão.

#be my valentine

Palavras de ordem para hoje: Sair, fazer exercício e ocupar a mente.

A falta de rigor do inverno,
arrepia-me
e conforta-me

A sexta-feira aproxima-se numa santidade imensa e efémera. O corte profundo do trabalho afincado, deixa-me num estado de profunda lentidão. Entre o meu cérebro e a minha alma, estão as árvores impiedosamente despidas. Gosto de apreciá-las em dias de fragmentado descanso.

Deixo-me deambular por entre os troncos femininos, e fico a olhá-las em contraluz, a pensar que folhas darão na primavera.

E continuam despidas à minha frente, pouco púdicas e invernosas, as árvores. Num simetrismo puro, começam-me a envolver numa instrumental melodia sobre os ramos. Nada me daria mais prazer que ficar a ver-vos, irmãs árvores, a dançarem sobre vós mesmas, enquanto deambulo entre a vossa nudez corporal e a minha rigidez de pensamento.

E sol de inverno, arrepia-me sempre, com a sua beleza inspiradora.

És feliz porque és assim,

Todo o nada que és é teu.

Eu vejo-me e estou sem mim,

Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa

anda com ideias...

Ás vezes só precisamos de tempo para organizar a vida, enfrentar o medo e só por hoje não me zangar com o mundo que tenho.

Obrigada, Mestre L., por me ensinar que posso sempre voltar aos lugares onde me sinto bem. Estamos ligadas, sim...estamos tão ligadas...

Começei ontem o meu diário de reikiana e não há nada mais bonito que descubrirmos o nosso refúgio interior e o nosso Eu.

Tenho à frente vinte e um dias de meditação e purificação. E neste momento da minha vida, nada faria mais sentido que parar e meditar [temos um mundo tão bonito dentro de nós].

Namastê*

cansaço

de pessoas preconceituosas,

do trabalho não reconhecido,

da afronta

e do sufoco

[passo a redundância]

Sinto-me tão bem.

E não é amor,

é paz interior*

Entre ontem e hoje: ouviu ler as cartas de tarot, tomou consciência do que se passava na sua vida e tudo ficou mais claro, fizeram-lhe uma massagem de corpo inteiro, introduziram-lhe os simbolos de reiki, a bolha violeta e a bolha dourada, fez uma drenagem linfática e jura a pés juntos que nunca se sentiu tão completa e zen.

Ontem resolvi dar um grão de exoterismo por todos os meus pensamentos.
Porque é preciso começar a mudança por algum lado e preciso tomar consistência, antes que os meus fantasmas me deitem ao chão.

Nada mudou. Ao fim de tantos anos, o meu

passado é ainda o mesmo passado - nenhum

rosto diferente para desviar o rio da memória,

nenhum nome depois. Para te esquecer,

devia ter partido há muito tempo, como viajam

as aves de verão em verão. E tentei; mas as malas

abertas sobre a cama eram livros abertos,

e eu nunca fechei um livro antes do fim. Por ter

ficado, nada mudou jamais - e o meu passado

ainda o nosso passado; e o rosto que tinha antes

de me deixares é o que o espelho me devolve no

presente...

.Maria do Rosário Pedreira.

*
É tempo de pecados,
De desabitaveis silêncios

entre as ranhuras das portas.
É tempo de rasgar os mapas riscados e
bordar os caminhos nas tuas pernas,
deixando-as perdidas
no sexo infértil de quem as ousar comprar.
Não é tempo de morangos,
mas mesmo assim

continuamos a comê-los,

não é?

*

ponto final.

[ à parte ]

F.

Sabes que amanhã não vai ser um dia fácil, tudo o que mexe com a saúde abala a estrutura. As lágrimas correm-lhe do rosto sempre que se lembra que amanhã é dia de exame.

Estou confiante porque sei que estás connosco, tu e mais gente, aqui bem perto. Oiço o teu assobio baixinho junto ao meu cabelo, e mais logo, quando as luzes se apagarem e for noite no meu quarto, o assobio estender-se-à pela casa.

Sei bem que estás preocupado com o resultado, mas também sei que darás o teu auxilio transcendente. Eu sei...

Há dias que precisamos de mudanças súbitas!

Hoje decorei-me com um colar e fez toda a diferença.

promessa saúdavel:

quinta-feira é o dia de retomar a ginástica

Lembras-te quando fomos beber chá branco e roibos àquele café ao pé do Trindade?Estavamos à procura de algo que nos aquecesse o corpo gelado e molhado pela chuva. Lembro-me que foi dos encontros mais importantes, falámos do que mais nos atormentava, como sempre, e de como descubrimos um caminho novo por entre as ervas daninhas que teimavam em fechar o nosso caminho. Disse-te que nunca ia sair do meu país, pecisava das pessoas que cá estavam, do amor que tinham para me dar todos os dias, do carinho e da vivacidade depressiva lisboeta. Precisava de a ter ao meu lado. Ela podia ser minha quando bebiamos muito. E isso bastava-me e alimentava-me.

Hoje já nada do que tenho me basta para me prender ao meu país, à minha cidade, ao meu rio.

E se o cosmos congitar a meu favor, irei...sem questionar o mundo, sem questionar o amor elouquente de março.

Não chores quando eu partir,

H.

Arrumei o dia anterior para baixo do tapete,

é assim que tenho vindo a passar os dias,

a varrê-los com a mão para que ninguém veja

a sua inutilidade exacerbada.

queria gritar ao mundo que te tive nos meus braços naquela noite e que os beijos ardentes que me deste, foram os mais quentes do inverno.

e queria não viver embriagada de que o nosso amor é vodka pura.

Não há nenhum frenezim. A família não está; nem tão pouco nos vamos cruzar hoje. Não há crianças a correr, já não há crianças entre nós. A casa cheira a farinha, a ovos, a erva doce, a mel... um perfume que preparei toda a manhã, com o coração nas mãos e as mãos na massa.
Aqueço o forno a 180º e deito lá para dentro todos os pensamentos. Se ebolir, talvez anule um por um.

Petição natalícia

Procura-se poeta, que goste de bossa nova, praia no Inverno e vegetais.

Hoje quis aventurar-me num plano de fuga, mas o gasóleo era pouco e estava a chover.

o coração dela era feito de um finíssimo cristal pronto a quebrar cada vez que o tempo mudasse.

e quando se lembrava do dia em que vinho suportou o amor maior que teve na vida, afagava o rosto na neve e gelava as lágrimas junto à terra.

dizem que o pequeno estilhaço de cristal do coração que ainda tem espalhado pelo corpo, se transforma todas as noites na Primavera que viveu.

durante o dia, jura pelo sagrado, que o coração está intacto e que não há lembrança que o destrua.

É intelectual falar-se da morte dos grandes vultos da cultura, mas na escola sempre me chamaram de "intelectual". Quando falava sobre literatura, o mundo do meu tamanho questionava o que significava tal palavrão. Um dia dei uma pequena palestra a falar sobre livros, tinha 10 anos. Mostrei que os livros podem ser os nossos melhores amigos, que podemos conhecer o mundo através deles e sorrir, mesmo quando a vida não nos deixa sorrir. Emprestei os livros, como quem empresta vidas...e nunca me devolveram os poemas da Sophia, nem tão pouco a Alice Vieira que levaram para baixo da cama.
Era a intelectual, mesmo sem usar os óculos de massa que hoje suporto na cara. Era a intelectual que via o Acontece com o Carlos Pinto Coelho na emissão da televisão pública portuguesa. Reclamava com o meu pai, porque não suportava ter que ver aquilo. Nunca ninguém ia falar com uma miúda que via o Acontece todas as noites. Era o cúmulo do intelectualismo de alguém de 10 anos. Ouvia o Acontece, sem querer, enquanto rogava pragas à televisão.
Mais tarde tudo fez mais sentido, o "assim acontece" do Carlos Pinto Coelho, começou a alimentar os meus trabalhos para a escola e via resultados nessa visualização.
Ontem, enquanto lia a noticia da morte de Carlos Pinto Coelho, saúdei-o à noite. Trouxe-nos a Rua Sésamo, que me ensinou as letras, o Acontece, que me ensinou a ler com o coração e queria-nos trazer uma nova televisão...mais cultural e menos popular.

E assim acontece... para sempre.

Cada vez mais gosto menos de festa e mais do silêncio e das folhas em branco.

verdade #2

Quantas vezes me fechei para chorar

na casa de banho da casa de minha avó

lavava os olhos com shampoo

e chorava

chorava por causa do shampoo

depois acabaram os shampoos

que faziam arder os olhos

no more tears disse Johnson & Johnson

as mães são filhas das filhas

e as filhas são mães das mães

uma mãe lava a cabeça da outra

e todas têm cabelos de crianças loiras

para chorar não podemos usar mais shampoo

e eu gostava de chorar a fio

e chorava

sem um desgosto sem uma dor sem um lenço

sem uma lágrima

fechada à chave na casa de banho

da casa da minha avó

onde além de mim só estava eu

também me fechava no guarda-vestidos

mas um guarda-vestidos não se pode fechar por dentro

nunca ninguém viu um vestido a chorar

Adília Lopes

C.

ou o egoísmo de te ter

*

Pousa a tua mão trémula
sobre os meus caracóis,
Agarra o terço,
conta a conta,
e quando encontrares
a linha da vida na palma da mão,
estica-a.
Preciso que o bater do teu coração,
se sobreponha à tempestade impetuosa
da procura do meu nenúfar afundado
no meu coração por encontrar.

verdade #1

"Quando nos põe numa vida, não sabemos ter outra"

Dulce Maria Cardoso

Intimidade

[excerto da Primeira Carta II]

Venceste» -, digo. Logo sou eu que te venço e tu perdes, pois confiado na vitória esqueces a vigilância sobre mim, que te examino.

Friamente?

Que outra maneira tenho de examinar as coisas, os outros: com toda a minha paixão? Aquela alimentada pelo simples prazer ou dor que me dá senti-la. - Assim te procuro, te uso, te escrevo; porém as palavras não são elos, nem pontes, nem laços a desatar na solidão das salas.

Em salas nos queriam às três, atentas, a bordarmos os dias com muitos silêncios de hábito, muito meigas falas e atitudes. Mas tanto faz aqui ou em Beja a clausura, que a ela nos negamos, nos vamos de manso ou de arremesso súbito rasgando as vestes e montantando a vida como se machos fôramos - dizem.

De imediato então nos querem tomar pela cintura, em alvos lençóis de cama se necessário, e filhos. Que mãos nos galgam as carnes a fim de retomarem a posse, impondo-nos matriz de dono, porque dano causamos na recusa e menstruo será o estigma que eles tomam por feminina causa de nos exigirem a vontade e silenciarem o gesto com que nos despimos ou negamos para nosso próprio proveito e palavra dada a nós mesmas.

Direito conquistámos, também, de escolher vingança, já que vingança se exerce no amor e amor nos é dado de uso: usar o amor com as ancas, as pernas longas que sabem, cumprem bem o exercício que se espera delas.

Mª Isabel Barreno

Mª Teresa Horta

Mª Velho da Costa

in Novas Cartas Portuguesas

Sobre as "novas cartas portuguesas" de Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta e Maria Velho da Costa...

Porque há muito tempo um livro não me deixava desarmada e ao mesmo tempo excitada de o ter em mãos.

Porque serei uma eterna amante, feminista e defensora dos direitos que, estas e outras mulheres, lutaram e defenderam como a própria vida, mesmo quando a sua liberdade estava em jogo.

Não há palavras para descrever o afecto que tenho por cada uma de vós, lutadoras da minha terra.

Guerra de Valores

Não, tu não sabes o que é a guerra.

Nunca lá foste sem uma armadura,

E quando tiveste medo, fugiste.

Enquanto, bala a bala,

os corpos se desfizeram no terreno à tua frente.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O que é ter um coração

atravessado nas costas,

enquanto te massacram a alma.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O teu corpo não tem arranhões,

nem está tatuado e a tua mente está

[intacta a qualquer ocupação militar

E essas armas que guardas,

tal trincheira plantada nos solos,

são as crianças que violas

em guerras de tijolos.

tanto sentido...

Não sei porque se aflige tanto o mundo
se ficamos sozinhos.
Talvez ignore
que nós não somos mar de nenhuma praia,
que escolhemos poupar às falésias as cicatrizes
das ondas; e tudo para não aprendermos
o verdadeiro nome das feridas.

Maria do Rosário Pedreira

Queria amar-te em Paris, em todos os teus cantos arquitectónicos e margens do rio.

Se escrever-te é pouco menos de te ter, para quê ler as interlinhas do teu corpo?

Preparo as letras, que quero juntar, e quando ninguém estiver à espera, quando todos pensarem que o meu corpo é para velar e arder junto aos meus míseros poemas de inverno, solto-as em frases envoltas no doce ardor dos teus beijos . Somos pequenos ácaros nos lençois que nunca usamos, na cama que preparei para nós, como quem planeia um crime perfeito.

O meu foi querer-te, eróticamente, no título da minha história. E o teu foi morres-me no peito, sem me teres avisado antes para te dar um fim.

S/título S/palavras

A vida está um vazio de meter dó às notas musicais.

O melhor para se fazer numa sexta-feira à tarde é cozinhar e sonhar que um dia, talvez haja outro destino marcado para mim e alguém esteja à minha espera bem longe daqui e do inferno em que está a minha cabeça.

Gostar de ti é um poema que não digo.

"rouba, algures, um final feliz para me oferecer"

PAVILHÃO B

Corríamos nos autocarros para que chegassemos sempre ao fim, no banco corrido a vida fazia-se muito mais fácil e feliz. Levavamos cassetes no bolso e um lápis no outro para uma rebobinação portátil das canções que nos faziam chorar sobre os amantes imaginados. Tudo era uma dor constante, o nosso corpo era um pequeno ser mutante ao qual nos tinhamos que adaptar a um nova roupagem interior todos os dias.

Choravamos muito, demos voltas intermináveis ao pavilhão, a alma encolhia-se para não mostrar as mazelas deixadas pelo acne. Eramos felizes porque nunca saíamos do sitio onde vivíamos. A estrada era mais cumprida do que é agora, os espaços eram maiores e as gomas não engordavam. E todos os dias me lembro de tudo o que podia ter sido diferente se continuasse a ouvir cassetes e não tivesse tido nunca a ideia de comprar um MP3.

L'amour ressemble aux maladies infantiles: fortes flèvres, délires, puis dans la plupart des cas se termine par un prompt rétablissement. Il se soigne avec les fleurs (em bouquet ou en tisane).

Dicionnaire médical 1847

Hoje, quando chegaste naquele sopro da manhã, as lágrimas tentaram cair. Sabes, Leninha, que quando a alma das pessoas é muito grande o sopro que trazem é ainda maior. Estavas linda nas fotografias que tiraste. Tão mulher e com um olhar de criança tão intenso.
Ás vezes, quando não sabemos qual é o nosso caminho, basta seguir o coração.Ou então, fechar os olhos e deixar que alguma mão nos agarre.

Porque somos Elos Sociais

AMOR-DE-CONSERVA

Nenhuma palavra consegue cobrir as lágrimas que se prendem ferozmente contra os olhos. Se o que eu sinto é solidão ou a imensa dispersão de não ter nada, ainda que o coração fique preso ao peito com apenas duas cordas de linho.
O vinho seca no copo, já nem o prazer de esquecer me dá vontade de o extinguir até o meu corpo absorver cada gota da branca uva perdida.
Os olhos fecham, fico perdida no sol de inverno como se fosse chuva, brinco com as sombras e com as mãos. O rosto perdeu-se no intervalo das nuvens e na tentação de te ter.

E diz-me que

lá fora há mais mundo

e mais artes

para me deslumbrar.

E se o que sinto é solidão

ou medo de amar.

sempre é para sempre, F.

É urgente não questionar a falta que me fazes em tempos de guerra e cólera interna. Foste e és o maior dos meus amores. E se há alguém que ouse duvidar das lágrimas que por ti choro e o nome que clamo sob as flores que te deixo, não merece o sol quente de um dia invernoso. De ti herdei metade daquilo que sou. E para ti, eternamente, serei a mesma menina da fotografia colada na

carteira e na secretária da marinha.

Sempre é para sempre, F...mas é mesmo para sempre.

Hermínia

hoje sorriu muito à conta deste documentário*

"...beijos por todo o corpo como cortes profundos que nunca vão sarar"
Maria do Rosário Pedreira

Querido F,
Como sabes o mundo já pouco me diz, tudo está confinado a uma tela de cores e de pessoas que só conheco através de uma imensidão de cabos e de distanciamento e desconhecimento físico.
A vontade de estar por cá começa a ser um ruído enorme sobre os desejos dos outros. Vê-los cheios de projectos e familias novas, sempre arruinou a minha pouca auto-estima e a minha concreta vontade de ser muito mais que aquilo que sou. Por isso decidi, hoje, que preciso de projectos, de estudos, de um processo maior de introspecção e de um carro para me levar a todos esses projectos.
O caos em que está a minha cabeça é o vazio que ecoa dentro da mesma, é possivel estar tão desconcertada que já nem reconheça o meu próprio rosto num dia de outono?
Hoje mais que nunca preciso que me ilumines um pouco mais e me devolvas o sentido perdido.
Dá-me as coordenadas e protege-me.
Sempre tua,
_________

Alphaville - Jean-Luc Godard

.cité d'amour.

Por certo dirias que "qualquer cidade é mais bela que Paris", mesmo sem o ser, mesmo sem seres Paris.

Desabotou-te cada botão da camisa-xadrez, como descubro tesouros perdidos à beira do Sena. A conotação quase pornográfica do teu olhar, esmaga cada esboço da estrutura simbiótica das torres.

A saia abre-se num movimento acordeão, para que as tuas pernas espreitem os campos que se desdobram no fim de Verão.

Tenho sonhado contigo todas as noites, Paris. E nada há mais que a tua tez suave com o toque dos meus dedos e os arcos de volta perfeita dos teus peitos quando se enconstam aos meus. És uma metáfora artística pura e um Renoir completo de cor.

Fazes-me falta, Paris, nas noites de Outono e quem podemos ser uma só, na completa contestação de já não ser uma cidade de amor.

Querido H,

Um dia promete que me vens visitar e me trazes o mesmo amor que me deixaste na infância.

Aguardo por um sinal ou que me aparecas num sonho.

(já agora...parabéns, hoje o dia seria de festa se não fosse a tua ausência bradar nos corações mais próximos)

Não são precisas fotografias para ilustrar este texto. Qualquer coisa que saía directamente de um intimo que não conhecemos, transcende qualquer pictograma, qualquer frame que possa eventualmente representar um conjunto de palavras.

Falo da tia Natália, com o mesmo brilho nos olhos com que falo da avó virginia ou da mãe são. É uma das mulheres da minha familia que mais amor me deu. Falo dela porque ela sempre quis ser a minha madrinha de papel passado e nunca o foi. Tem na mesa de entrada uma grande fotografia minha, com os meus canudos e com o vestido cinzento da infância. Têm-me lá com o amor todo do mundo, apesar de só me ver de "longe a longe". A minha tia Natália, vai ao cabeleireiro todos os sábados de manhã e ao domingo vai à missa rezar a Deus. Planta alóe vera numa casa-quintal que tem ao fundo da rua. Falo dela, porque ela ensinou a minha mãe a conjugar as roupas por cores e deu-lhe em amor, uma herança de carinho.

A tia Natália apareceu no meu sonho e no dia a seguir teve que ir a correr para o hospital.

Hoje, conta as horas para morrer. Entre os telefonemas de despedida e as palavras que teimam em se arrastar numa medicação anti-dor, devem de existir conversar divinas de domingo de manhã...

Promete que nos guias*

BOLERO DE RAVEL

Eternizaria o teu abraço

Se os braços que hoje dominas

[e se prendem fielmente ao teu corpo

Não fossem os mesmos

Que me envolveram

[num bolero de ravel interior

Eternizaria o teu cheiro

Se o perfume que hoje trazes

[colado ao corpo

Não fosse o mesmo odor

com que me mataste numa vida anterior

Eternizaria o teu beijo

Se a boca que hoje me destroi

[em palavras indígenas

Não fosse a mesma boca

que se afogou na minha

ao som do incêndio dos corpos

Eternizaria as tuas pernas

Se me dessem o compasso exacto

[para te amar

Não fossem as mesmas que me envolveram

num sexo incapaz

Eternizaria-te

Se não me matasses todos os dias

[com éter, devagar

E me deixasses escrever um poema

[no teu sexo

E nas palavras por falar.

vanessa

A Menina-Cacto à conta do seu feitio, ficou sozinha em pleno deserto.


Vale-lhe a água que reteve no seu corpo durante os anos em que não chorou. E tem para ela uma imensidão de areia à frente, sem que para isso seja preciso pôr os óculos, pois ninguém a virá visitar nem regar o seu sólido caule.

A MENINA-Cacto retem num só corpo as memórias de outrora, um coração feito de gengibre e os picos que teimam em ficar mais fortes e que a mantêm isolada.