Sobre as "novas cartas portuguesas" de Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta e Maria Velho da Costa...

Porque há muito tempo um livro não me deixava desarmada e ao mesmo tempo excitada de o ter em mãos.

Porque serei uma eterna amante, feminista e defensora dos direitos que, estas e outras mulheres, lutaram e defenderam como a própria vida, mesmo quando a sua liberdade estava em jogo.

Não há palavras para descrever o afecto que tenho por cada uma de vós, lutadoras da minha terra.

Guerra de Valores

Não, tu não sabes o que é a guerra.

Nunca lá foste sem uma armadura,

E quando tiveste medo, fugiste.

Enquanto, bala a bala,

os corpos se desfizeram no terreno à tua frente.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O que é ter um coração

atravessado nas costas,

enquanto te massacram a alma.

Não, tu não sabes o que é a guerra.

O teu corpo não tem arranhões,

nem está tatuado e a tua mente está

[intacta a qualquer ocupação militar

E essas armas que guardas,

tal trincheira plantada nos solos,

são as crianças que violas

em guerras de tijolos.

tanto sentido...

Não sei porque se aflige tanto o mundo
se ficamos sozinhos.
Talvez ignore
que nós não somos mar de nenhuma praia,
que escolhemos poupar às falésias as cicatrizes
das ondas; e tudo para não aprendermos
o verdadeiro nome das feridas.

Maria do Rosário Pedreira

Queria amar-te em Paris, em todos os teus cantos arquitectónicos e margens do rio.

Se escrever-te é pouco menos de te ter, para quê ler as interlinhas do teu corpo?

Preparo as letras, que quero juntar, e quando ninguém estiver à espera, quando todos pensarem que o meu corpo é para velar e arder junto aos meus míseros poemas de inverno, solto-as em frases envoltas no doce ardor dos teus beijos . Somos pequenos ácaros nos lençois que nunca usamos, na cama que preparei para nós, como quem planeia um crime perfeito.

O meu foi querer-te, eróticamente, no título da minha história. E o teu foi morres-me no peito, sem me teres avisado antes para te dar um fim.

S/título S/palavras

A vida está um vazio de meter dó às notas musicais.

O melhor para se fazer numa sexta-feira à tarde é cozinhar e sonhar que um dia, talvez haja outro destino marcado para mim e alguém esteja à minha espera bem longe daqui e do inferno em que está a minha cabeça.

Gostar de ti é um poema que não digo.

"rouba, algures, um final feliz para me oferecer"